Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: проза (список заголовков)
02:36 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
У нее были крылья. А он не знал, вернее не хотел верить.
Она умела летать. А он и знать об этом не хотел. Спуская ее каждое утро с лиловых облаков, он говорил:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не умеешь летать.
А она не обижалась. И снова улетала. Бродила одиноко по облакам, бросала солнце как мяч. Ловила мечты людей и играла ими словно песком, пропуская их сквозь нежные пальцы.
Но приходил он. Он был старше ее, он не умел летать. Он находил ее, потому что у него были связи.
Она убегала от него, игриво смеясь и окунаясь в очередное облако. А ему стоило щелкнуть пальцами, как две большие, хищные птицы, останавливали ее.
У нее была детская душа. Она любила полевые ромашки. Он находил тону ромашек. Осыпая ее с ног до головы.
Но она не смеялась.
Она смотрела на них. Крупные, садовые, бездушные цветы веяли холодом также как и он.
Она была ветром. Каждую ночь летела она к звездам, отправляя им воздушные поцелуи.
Звезды сплетали ей венок и предлагали остаться с ними.
Но приходил он.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не ветер, - говорил он.
Она любила дождь.
Она пробиралась сквозь капли, к самому сердцу дождя. Она была радугой.
Она рисовала ее цвета, окуная кисть в лужи. Она рисовала город.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не радуга, – говорил он.
У нее было сердце поэта. Она подбрасывала его в облака и окунала в воду. Она любила поэзию…
- Не выдумывай, глупышка, – говорил он. – Ты не поэт.
Она любила рисовать.
Окунет как-то кисть в акварель и нарисует закат.
Потом подарит его людям. Но приходил он:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не художник.
Однажды она улетела. Улетела навсегда.
Оставив крылья. А может, ушла. Босиком, собирая ромашки и вплетая их в волосы.
Он остался один…
Он брал ее кисти и пробовал рисовать закат. «Я не художник», - подумал он.
Он пробовал писать стихи. Рвал бумагу и думал: «Нет, я не поэт».
Он рвал ромашки, смотрел на звезды, раскрашивал радугу, окуная кисть в лужи.
Ходил по лиловым облакам.
Потом взял ее крылья.
Встал на самое высокое облако.
Рванулся вниз.
«Я не умею летать», - подумал он.

@темы: проза

17:37 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Ты мог бы стать для меня книгой. Я бы читала тебя, жила судьбою твоих героев, искала бы их правды и мечтала их мечтами… твоими мечтами…
Ты мог бы стать для меня миром… Я бы открывала тебя, познавала, радовалась, восхищалась, удивляясь каждому мигу, проведенному с тобой…
Ты мог бы стать для меня Ангелом. Я бы чувствовала тебя, примеряла твои крылья, целовала в закрытые глаза, дарила чудеса, улыбалась бы каждому слову и заботилась…
Ты мог бы стать для меня Демоном. Я бы боялась тебя, ломала голову над твоими недомолвками, грезила бы тобой, смотрела бы в твои глаза, пытаясь тебя разглядеть…
Ты бы мог стать для меня Учителем. Я бы слушала тебя, задавала вопросы, получала бы ответы, и задавала бы новые, я бы считала твои слова правдой и не сомневалась бы в твоих суждениях… со временем думая так же…
Ты мог бы стать для меня сном. Я бы ждала тебя каждую ночь… записывала тебя в блокноты, складывая в сказки, придумывала новые образы, рисовала тебя и всерьез бы думала, что ты яркий… и похож на акварель…
Ты мог бы стать кем угодно… но я предпочла, чтобы тебя не было в моей жизни…

@темы: Проза

17:47 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Зачем терпеливо собирать обломки, склеивать их, а потом говорить себе, что починенная вещь ничуть не хуже новой?!. Что разбито, то разбито…
Уж лучше вспоминать о том, как это выглядело, когда было целым, чем склеить, а потом до конца жизни лицезреть трещины.

@темы: проза

17:50 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
У нас нет имен, вместо них — ники. У нас нет возраста и пола. Голоса тоже нет. Как нет и эмоций, их заменил десяток банальных смайликов. Взамен лица — аватар. Мы не читаем книги, а просматриваем текстовые файлы. Не цитируем наизусть любимых поэтов, а вставляем результат поиска гугла по ключевой фразе, которую смогли запомнить. Походы на концерты заменил искусственный звук с урезанными частотами, не воспринимаемыми нами. Вместо фотографий — матрица 32-х битных точек. Вместо встреч — сходки. Вместо поцелуев — «чмоки». Вместо любви в сердце — записи, где-то в хистори…

@темы: проза

17:51 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Быть единственной не получится: ведь не я первая, не я последняя…
Быть лучшей не смогу: слишком много у меня недостатков…
Быть неповторимой не выйдет: неизвестно, какая была до меня и чем тебя очаровывала…
Быть заботливой не смогу: я- эгоистка, и этим всё сказано…
Быть ангелом нет смысла: слишком чёрные крылья растут за спиной…

@темы: Проза

17:55 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Я поняла, что невозможно заставить кого-то любить себя. Все, что я могу сделать — это быть человеком, достойным любви. Остальное зависит от других.
Я поняла, что требуются годы, чтобы завоевать доверие, и всего лишь секунды, чтобы его уничтожить.
Я поняла, что не нужно сравнивать себя с другими, но нужно сравнивать себя с идеалом, который я сама для себя определила.
Я поняла, что важно не то, что случается с людьми, а то, как они к этому относятся.
Я поняла, что могу продолжать идти гораздо дольше даже после того, как сказала, что больше не могу.
Я поняла, что мы несем ответственность за то, что мы делаем. Неважно, что мы при этом чувствуем.
Я поняла, что должна контролировать свое поведение. Или оно будет контролировать меня.
Я поняла, что иногда люди, которые, как тебе кажется, должны прогнать тебя, когда тебе плохо, окажутся теми, кто протянет руку и поможет подняться.
Я поняла, что когда я злюсь, я имею право злиться, но я не имею права быть жестокой.
Я поняла, что когда мои друзья ссорятся, я вынуждена стать на чью-то сторону, даже если мне этого не хочется.
Я поняла, что сколько бы ни было у меня друзей, бывают времена, когда они больше всего нужны, но их нет рядом.
Я поняла, что наша жизнь может измениться за считанные часы благодаря людям, которые даже не знают о нашем существовании.
Я поняла, что не стоит так отчаянно стремиться раскрыть секрет. Это может изменить всю твою жизнь.
Я поняла, что два человека могут смотреть на одну и ту же вещь и видеть совершенно противоположное.
Я поняла, что слово, написанное или произнесённое, может причинить эмоциональную боль.
Я поняла, что грамоты на стенах ещё не говорят о том, что ты хороший человек.
Я поняла, что трудно провести черту между тем, чтобы не причинять боль людям и тем, чтобы отстоять то, во что я верю.

@темы: Проза

18:04 

lock Доступ к записи ограничен

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
18:07 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Чашу терпения всегда что-то испытывает. Мы терпим, терпим, терпим… А потом мелочи уже кажутся огромными камнями, которые падают в «чашу терпения»… а потом оп! и она начинает переливаться… И даже куски сладкого сахара-рафинада могут показаться нам чем-то «слишком» для горького кофе. И тогда… остаётся только лишь выплеснуть эту чашу с горьким (кофе) терпением кому-то в лицо… Чтоб тихонько извиниться… и начать заполнять ее снова…

@темы: Проза

18:24 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Мир, собственно, совсем лишен логики.
Влюбляешься — и тебя не любят. Влюбляются в тебя — не любишь ты.
Как правило, отличники работают на бывших троечников.
Дядя Вася в детстве хотел стать поэтом, а теперь каждый вечер валяется возле своего подъезда. Нет в этом поэзии.
Всегда хочется большего, но как только теряешь что-либо, начинаешь сожалеть и умолять Господа, чтобы он всё вернул, как было.
Даже самые убежденные атеисты молятся во время кораблекрушения.
Людей сначала учат говорить, потом — молчать. Также и с враньем.
Режут и бьют из-за денег, которые сами и выдумали.
Все пытаются сделать вид, что чем-то заняты и ничего не делают.

Появляется чувство, что все истины и законы — они только на бумаге.

@темы: проза

18:32 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Вас никогда не пугало слово «поздно»?
Мне кажется, оно ещё сильнее, чем слово «никогда».
«Никогда» - значит, что шанса просто нет.
А «поздно» - значит, что шанс упущен.

@темы: проза

18:36 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Близится промозглый ноябрь-мой старинный собутыльник
И всё явственнее чувствуется запах вина и слышится хриплый голос аккордеона
Я буду сидеть за столиком в кафе и пить, думать, писать стихи и письма
Одна. Да, одна.
А что? Неплохо. Быть холодной, недосягаемой, просветлённо-печальной
Быть собой
И не надо никого. Вот ещё, голову всякой чушью забивать
Так только, разрешить себе всплакнуть среди ночи, но не более
Я говорю, что счастлива. Говорю, что привыкла. Говорю, что грустно и пусто.
А на самом деле, мне никак. Глубоко безразлично.
Да будет так.
В такт блюзу сердце, дождь и стук каблуков
Длинные ресницы и слегка надутые губы
Всё правильно
Все идеально.

@темы: проза

18:42 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Почти все держатся за прошлое.
А время продолжает идти мерным шагом, бежать лететь.
Ему некогда оборачиваться назад.

Вот мы идем с ним в ногу…
А вот на секунду обернулись назад…
и теперь так трудно догнать…

Прошлое — это чужой мир… там все по-другому…
Что-то в жизни происходит, приходит и уходит…
И все в жизни временно…
И это-вечно……

@темы: проза

18:45 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Когда ты хорошая — мир тебя не замечает,
но только ты выпустишь одну свою иголочку —
люди, которым на свете так нелепо спокойно существовать,
разом взрываются, оживают, бросаются…
Им так хочется сказать свое слово!
И вот… Ты — в центре всеобщего внимания,
раскритикованная, но известная…
Вот она — цена популярности

@темы: проза

19:35 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне...

@темы: Проза

19:13 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Свет мой зеркальце...
- Че?
- Что "че” ??!... Дослушай сперва! Свет мой зеркальце скажи, да всю правду...
- Не нарывалась бы ты на правду, бэйби. Мой тебе совет.
- Да ты дашь мне досказать или не дашь?! Да всю правду доложи - я ль на свете всех белее...
- Всех белее краски "Снежка" польского производства. Гыгы.
- (стиснув зубы) - Всех румяней и милее?!
- Ты точно правду сейчас хочешь?
- Да! Какой бы горькой она не была!
- Ты прекрас....
- Фуу-уух. Камень с души...
- Ты прекрасно сама все знаешь! Чего спрашиваешь, а?
- (надув губы) Ну скажиии!!
- Не скажу!
- Я вытру тебя. Хочешь?
- Конечно, вытрешь. Чтоб отпечатков не оставлять. Чтоб не подумали, что ты у зеркала самоутверждалась.
- А вот у меня колечко тут...
- Стырила где-то? Поздравляю.
- Принц подарил! Хамло ты, а не зеркало.
- Да ну? Фигассе. Принцы у нас, какие щедрые. Кому попало...
- Тихо!!! Я не досказала. Колечко с алмазом. Щас кто-то царапин не оберется. Или разрезан будет на маленькие квадратики! И на глобус поклеен! И на дискотеке из под потолка будет лучики пускать!! Гыгы.Глаз от лампы не отводить будет! Будешь говорить?
- Буду. Шантажистка... Чего говорить-то?
- Говори! Всю правду доложи! Я ль на свете...
- Окей. Ты прекрасна. Спору нет. Несмотря на прыщи. Хыыыы!! И усики пробиваются! Бугагагааа.… А накрашена-то как, накрашена!! Деревня Малые Битюги - красим в три слоя, чтоб дождем не пробивало и от солнца не выгорало! Гаааааа!!! А прическа... Хахаха! Держите меня семеро -разобьюсь щас!! Лондон, дождь - прически нету! Нью-Йорк, ветер -прически нету! Париж, снегопад - капюшон! А под капюшоном - прически нету! Хыыыы. Ваш парикмахер бросил свое дело и запел "Аллааааа, чтоделаешь, Аллааааааа."
- Заткнись!!!!!!!! Вот он алмазик!!! Другую правду говори!!!!
- Балиииннн. Ты прекрасна. Нет тебя красивей! Нету и все тут! Белей белил, румяней румян. Я в восторге!! И куда мужики смотрят?!
- Спасибо тебе, зеркальце. Спасибо. Ложись ко мне в сумочку. Будешь там спать-почивать…
- Твои подбородки считать.
- Че?
- Ниче-ниче! Я о своем. Тебе послышалось. Красота ты негуманоидная!
- Какая?
- Неземная красота, говорю. НЕ-ЗЕМ-НА-Я!!!

@темы: проза

20:20 

Об одиночках

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
«Глупый ищет, как преодолеть одиночество, мудрый – находит, как насладиться им.» Одиночки очень любят себя и этим привлекают к себе внимание, они имеют центр в себе и знают, что им никто не поможет в депрессии или кризисе. Да, может им и помогут, что-то подскажут, но глобально они-одни. Они всегда одни, они всегда внутренне одни. У жены есть муж, у мужа есть жена, у друга есть друг, у брата брат, у
одиночки – только он сам. Одиночка всегда сильнее среднего человека. Он рассчитывает на себя, всегда и давно, и он уверен в себе. Он знает, что он может. Он многое
знает и много где бывал. Кто- то скажет, что это потому что он ищет другого человека, который поймет его. Может это и так. Одиночки нигде не чувствуют себя, как дома. Дом там, где он. Из одиночек выходят хорошие манипуляторы. У них нет обязанностей и привязанностей, они редко состоят в каких-то организациях. Художник, поэт, писатель, музыкант – вот наиболее часто встречающиеся профессии одиночек. У них много знакомых в самых неожиданных местах. Причём порой очень влиятельных. В них очень легко влюбиться.Они сами часто не знают, насколько они привлекают людей, так как всё время погружены в себя. Никогда не влюбляйтесь в одиночку. Играйте с ним(ней), дружите, общайтесь, но не влюбляйтесь. Новый город – новые возможности, новые грани жизни и познания себя. У них нет друзей. Зато у них есть другие одиночки. Два одиночки могут какое-то время быть вместе, и это даже можно назвать любовью, но через некоторое время они всё равно расстанутся. Они больше всего на свете ценят свободу. Для них это – как воздух. Они не могут без неё. Это уязвимое место одиночки. Отнимите у него свободу – можете забыть его. Дайте ему надежду на обретение свободы, и он свернёт горы. В остальном – они практически неуязвимы. Никто не знает, счастливы ли одиночки. Но такова их природа и никто не в силах изменить её, кроме их самих. Ещё раз. Это об одиночках, а не об одиноких. Одинокий – это когда ты никому не нужен, а одиночка – это когда тебе никто не нужен.

@темы: проза

20:22 

Счастье...

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Быть счастливым, это когда запнулся в начале текста, а тебе подсказывают из зала.
Это "ладно, пойду домой", а все вдруг нахмурились ,замялись и ты остаешься.
Быть счастливым, это когда обнимаешь человека, не важно мама, брат,сестренка или любимый человек - а у него улыбка и глаза ярче любой звезды.
Быть счастливым это когда скажешь "проводи до остановки" - а провожают аж до вокзала.
Счастливый - это когда, понимаешь,что именно в эту секунду ты любишь все, и твоя любовь, тепло безгранично - ты СЧАСТЛИВ!
Быть счастливым, это в транспорте уступить место пожилому человеку и в ответ увидеть добрую улыбку.
Счастье идти с любимым человеком и глядя на чьего то ребенка, сказать: "А у нас тоже такие будут!".
Счастье это когда ты плачешь, но плачешь не от боли ,а от того что любимые люди рядом и с тобой.

@темы: проза

23:09 

Счастье...

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Что это у тебя в руке?
- Счастье.
- Почему такое маленькое?
- Оно только мое.Зато какое
лучистое и красивое.
- Да...Восхитительно!
- Хочешь кусочек?
- Наверное...
- Давай ладошку.Я поделюсь.
- Ой...оно такое теплое...
- Нравится?
- Очень...спасибо!
- Близким людям никогда не говорят
спасибо.
- Почему?
- Они всегда все понимают без
слов.По глазам.
- А чужие?
- Чужие говорят спасибо таким же
чужим.Прийдет время и ты поймешь.
- Знаешь...мне намного лучше,когда
счастье в руке...
- Так всегда бывает.
- А если я с кем-то поделюсь?
- У тебя прибавится твоего.
- Почему?
- Сам не знаю.Только потом оно
станет еще более теплым.
- А руки об него обжечь можно?
- Руки обжигают о зависть.О
счастье их обжечь нельзя.
- Знаешь...я знаю с кем поделиться
этим чудом.
- Я рад этому.
- Тогда...
- Именно,увидимся еще.Делись
им.Ведь так многим его не хватает.
Я делюсь им с тобой

@темы: проза

23:10 

и так бывает..

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
иногда Солнцу бывает обидно, что его
именем каждый день ласково
называют полпланеты
и оно загадочно заплывает за облака
и мечтает,
чтобы кто-нибудь
когда-нибудь
тоже назвал его своим солнцем....

@темы: проза

20:38 

Под вдохновение..

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Гул стих и эхом раздаются крики…
Мир пал и крошится в руках великанов.
Я чувствовал конец, осталось пару вздохов,
И мы ушли, в поклоне кидая последние жесты.
Я растворяю в пустоте свою грусть
И со вздохом тебе говорю:
«Под какую музыку ты хотел бы умереть?»
А ты молчишь, и я не знаю
Мертв ты или всё ещё со мной.
И приложив ладонь кгруди твоей
Я убедился, что в тебе ещё трепещет сердце.
И тихо дышишь, намереваясь уйти во сне.
Улыбка…помнится, нас как-то в интервью спросили:
«Под какую музыку выушли бы из жизни?»
Под «Колыбель подсолнечника» - ответил я.
А ты отшутился, ведь это так похоже на тебя.
Но я помню, ты всё же одной жаркой ночью сказал:
«Умирать под хорошую музыку обидно,
А под плохую вдвойне несправедливо…»
Собираю остатки воли на улыбку, кто бы знал!
Дружба, счастье, любовь, и горящие желанием глаза,
И восторженные охи, - все это было с нами,
И охваченная светом сцена,
Все осталось там, позади…
И аплодисменты, и улыбки, всё теперь мчится мимо нас…
В плеере последняя батарейка, а мне так не хочется спешить…
Но, прижимая тебя в наш последний час,
Тихо шепчу: «Так под какую музыку ты хочешь умереть?»

@темы: проза

Phantom House

главная