Прочитайте, как обстоят дела у сайта Дневников и как вы можете помочь!
×
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: проза (список заголовков)
23:16 

Боль.

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Что с нами случилось? Мы встретили друг друга в мире, где боль лишь одна из многих составляющих жизни. Развороченные головы самоубийц, которым выстрелом снесло пол–лица, языки повешенных и лица синего цвета… Вены, порванные тупыми лезвиями… Мы живём в городах, где каждый второй начинает день с мысли о суициде, а другой — с мысли об убийстве…
Но даже если твоё утро начинается с чашки кофе и улыбки родного человека, это вовсе не означает, что боли нет места в твоей жизни. Она просто притаилась и ждёт момента. Однажды боль придёт и разорвет твое сердце на части. И неважно какой день это будет, неважно, чем ты будешь заниматься, с кем ты будешь…
И тогда ты будешь способен думать лишь об одном: убийство или самоубийство?
Не бойся, ты просто чувствуешь боль.

@темы: проза

22:10 

И еще немного о времени..

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Время.
Такая странная штука, которую хоть и не видно, но она обладает огромнейшим влиянием. Мы не замечаем, как проходят мимо дни, месяцы, годы... Кто-то скажет, что его и вовсе нет... Время - не материальная субстанция? Ещё какая материальная. Просто мы пока что не научились его щупать и им управлять.
Мы становимся старше... Незаметно... Меняемся... Сколько бы нам не было... Мы становимся старше... И появляется то ноющее чувство... Которое, словно заноза порой сидит в душе. Ностальгия. Чем больше проходит времени, тем лучше кажутся времена ушедшие. Но это не так. Каждый из нас идет своим путём. И ничего уже не вернуть. И ничего уже не забыть.


@музыка: Би2 - Как песок сквозь пальцы

@темы: проза

22:03 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
На самом деле вариантов бытия не так уж много - два. Мир живого и мир сотворённого. И жить человек может только в одном. Вернее, воспринимать его как основной. Существуем мы так или иначе в обоих. Мир живого - это мир людей, животных природы и свободы. Мир сотворённого - это мир денег, карьеры, вещей и ограничений.
Это такая простая истина, но её так сложно принять - нельзя усидеть на двух стульях.
Мы либо живём душой, либо материей. Есть люди, которые родных продадут за ай-фон, есть и те, кто отдаст всё, лишь быть рядом с теми, кого любит. Мы ценим то или это.
Поля или небоскребы.
Ай-пады или голубей в парке.
Семью или карьеру.
И это определяет наши поступки и наши цели. Да, всем нам приходится быть рабами системы, в которой мы живем. Но когда приходит время выбирать каждый выберет что-то своё - карьеру и большой кабинет... или время для тех, кого мы любим.


@музыка: Сплин - Мы сидели и курили

@темы: проза

21:05 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Мы, орки, друг друга мучаем. Все делаем через обман, подлость и страх. И над материей хотим властвовать точно так же…
— У верхних по-другому?
— Верхние люди обходятся с материей как с женщиной. Они ее ублажают и убеждают. Заинтересовывают. А орки пытаются ее наебать или отпидарасить. Причем даже этого не умеют — начинают пидарасить, не успев наебать. Или сначала отпидарасят, а потом зачем-то наебывают. Орут на нее, как в тюрьме — изменись, сука! Ща как дам! И все время бьют по ней воображаемой кувалдой. Как по ним самим с детства били. Поэтому все наши вещи такие страшные и плохо работают. Наших властей давно не боятся ни атомы, ни молекулы… Эх… Да с чего мы вдруг сделаем что-то красивое и полезное, если…

@темы: проза

00:47 

Дети 21 века..

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Мы участники вечной депрессии,неудачники и суицидники.
Мы безгранично одиноки,гния в своём безумии.
Мы улыбаемся солнечными улыбками,а в глазах темно и пусто.
Мы топим в лужах веру и шепчем о том,что будет лучше.
Мы живём настоящим,думая о будущем и сворачиваем шею смотря в прошлое.
Маньяки и юные нимфетки, ухоженные лица и истерзанные лезвием вены,
красивые тела и уродливые души… - это все что мы видели,
это все с чем мы смирились.
- Мы не такие как все!! - кричала толпа подростков.
Жертвы интернета и табачной продукции,
живущие сегодняшним днём и не знающие,что с ними будет завтра...
У них нет будущeго,они его разбили.
Мы подростки 21 века.
Если в 20 веке боялись серийных убийц,то в 21 все боятся нас.
У нас наш мир.
Где нет денег,нет домофона,мы все привыкли вышибать железную дверь с ноги.
Бессоница.
Сидим в интернете.
"Интернет-зависимость" - романтичное слово,ему не хватает мундштука и длинной сигареты.
Глупые.

читать дальше

@темы: проза

03:33 

Засыпай..

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Ветер упрямится, забирается в рукава, греется у ложбинки под самой шеей. Я расплетаю свои кружева, чтоб показаться тебе - шизокрылой феей, девочкой-самоучкой, плохой актрисой, древней и самой мудрой, чужой мечтой. Хватит стоять и ждать меня за кулисой. Сцена - моя, значит, я поделюсь с тобой. Выйди вперед, прочитай все, что знаешь на память, я подскажу, буду рядом. Не подведу. Я обещаю тебя не смертельно ранить, чтобы потом не гореть нам в двухместном аду.

Горло сжимается, видишь, как цепки пальцы? Не отпускай, еще рано, я не смогу. Видишь, как кто-то одел нас с тобой на пяльцы, чтобы расшить цветом крови нашу канву? Без остановок, нити переплетая, как по написанному - выжигай слова. Я все прощаю, слышишь? Тебе - прощаю. Раз так болит в груди, значит, я не мертва.

Все исцеляется временем - знаешь ведь, да? Уложи меня спать, заведи будильник на май. Ты -у меня. Остальное, поверь, ерунда.
Засыпай со мной.
Засыпай.
Засыпай.

@темы: проза

12:41 

....

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Время заснежено пеплом, в кремационной печи догорают безликие тени, стылые лики тех, чья иллюзорная
близость когда-то казалась мне настоящей. Мои глаза изменили цвет, и от темных чуть расширенных зрачков
расходятся золотистые прожилки, острыми стрелами. Этот взгляд подавляет, вбирает в себя все соки чужой души.
Этот взгляд давно уже не принадлежит живому существу. Сквозь крионическую белизну я чувствую запах крови,
запечатанный в стерильность пробирок. В барокамере тела стыло и холодно.
На моем пути никогда больше не будет преград. Все стены моей темницы давно уже разрушены. Посреди руин,
пепла и крови, мое запечатанное прошлое - в саркофаги железных дев, в пыточные камеры.
"Сколько можно разрушать себя? Тебе давно уже следовало начать разрушать других".

***
Сестрица, ты чувствуешь страх? Я пью через тонкие трубки нектар твоей жизненной силы, я умываюсь твоей густой, темной кровью,
приникая к бьющейся жилке аорты. Я ласкаю пропитанными ядом иглами ускользающие периферические вены.
Я раздираю вьющимися когтями девственное лоно твоего сознания.
Я ввожу тебе под кожу жидкий азот раскаяния, а затем разбивая вдребезги куски твоей застывшей плоти в мелкое, кроваво-красное крошево.
И лики твоих предательств вновь встают перед тобой, скользя по тебе заточенными за долгие годы лезвийными
крылами. И вся твоя жизнь превращается в раскаленную боль, доведенную до агонии судорожным, болезненным страхом.
Даже когда ты умрешь, лики твоих предательств будут разрывать тебя на куски, сдирая кожу и жадно царапая мягкую,
податливую плоть, наросшую на белые, ломкие кости. Но никакие терзания плоти никогда не смогут сравниться
с мучениями твоей истасканной души, твоей сущности, твоего разума, который почти уже отнят.

@темы: проза

00:54 

....

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Когда я был маленьким, однажды мне подарили большую мозаику из нескольких тысяч кусочков. Я собирал её два или три месяца подряд, мне всё никак не терпелось увидеть, что же получится в итоге. И вот, когда уже всё стояло на своих местах и картина была почти завершена, я заметил, что одного кусочка не хватает. Может, его не положили в коробку, может, я сам его потерял - но мне так и не удалось его найти. Мозаика была собрана. Вся, кроме одного кусочка. ... Это ощущение я несу сквозь жизнь уже долгие годы.

@темы: проза

05:14 

отголоски прошлого..

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Хочешь, я скажу, что смерти нет?
Да, и давай покрасим в желтый цвет холодильник,
Это будет готично.
Знаешь, я хочу с Маяковским наравне
Кричать, что я любила, да, что мы любили.
И это будет правдой.
Но впрочем, какой в этом будет смысл?
Ты же помнишь, не стоит будить мертвых,
Это станет печалью.
Честно, меня не манит эта высь,
Она пахнет ложью кинокартин дешевых.
К тому же, осень.
Странно, но я не могу без тебя.
Ты стал чем-то вроде дурной привычки,
И это скверно.
Впрочем, с тобой я тоже не могу,
Потому что тебя нету, черт возьми, и не будет,
И это – данность.
А значит, выход в одном, правда?
Терпеть и срывать звенящие нервы на незнакомцах,
Это приятно.
Другое дело,
Что я начинаю жалеть себя –
Вот что пугает…

@настроение: смятение

@темы: проза

05:14 

Рай....

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Когда мы рождаемся, когда умираем? Зачем мы рождаемся и зачем умираем? Наш мир погибает и возрождается раз за разом возвращаясь к жизни в облике Рая. Так было раньше и так будет снова. Бесконечный круговорот жизни и смерти... И этот мир был Раем, кем-то найденным Раем, но его век почти истёк... Мы познали, что такое жить дольше, чем отмерено природой, но как мало мы думали о том, что однажды самому миру настанет конец... Я погрузился в отчаяние на умирающей земле. Моя судьба была развеяна, как лепестки цветов и как будто песчаная буря смела их и иссушила... Словно очищаясь, мир оденется в лёд, чтобы ещё раз вернуться к началу...
Рай - это лишь мир, который кто-то откроет вновь.

@темы: проза

17:12 

Небо

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Давно ли вы смотрели на небо? Я - вчера. Вчера я смотрел на ночное зимнее небо, стоя на тёмной остановке. Она не была освещена, благодаря усилиям то ли злостных хулиганов, то ли Чубайса, но света на ней не было. Было 5-6 человек, также мирно ожидающих троллейбуса, как и я, было видавшая виды остановка и было небо! Троллейбуса как на зло не было. Ища чем себя занять, я невольно поднял свой любопытный взгляд наверх и после этого долго не мог оторвать его. Было там что-то Такое… В общем, это "такое" каждый видит по-своему. Вроде бы ничего особенного , обычное ночное небо, обильно, по-весеннему усыпанное звёздами , кое-где разбавленное прозрачными пучками жидких облаков. Самое обычное для этого сезона года небо. А я стоял и думал. Что такое небо? Небо начинается в 1-энной части миллиметра над Землёй. Небо - это начало бесконечного, начало вселенной. Таким образом, небо окружает нас и находящиеся рядом с нами предметы, и все мы живём в небе, на Земле, но в небе! Удивительно, как раньше я не задумывался над этим.
"И всё - таки небо чем-то притягивает", - думал я, стоя на остановке и задрав голову вверх не в силах оторвать взгляда от него. Говорят, человек может бесконечно смотреть на то, как горит огонь, как течёт вода и как работают другие (последнее относится к самым ленивым). А я понял, что человек может бесконечно, неустанно смотреть в бесконечность, то есть в небо, которое является началом бесконечности. Эта бесконечность издавна манила человека и редкие
счастливцы, осуществив давнюю мечту предков - взлетают как птицы, окунаясь в безбрежный океан, и отдаваясь в распоряжение его волнам. Счастливые!
Даже находясь в самом грязном и душном месте, человека при взгляде на небо посещает чувство свободы, бесконечной, как само небо, свободы.Глядя в него, на мерцающие в его дали звёзды, невольно отключаешься от этого мира, от окружающей тебя суеты - троллейбуса, который видно забыл дорогу к твоей остановке, или от всех хлопот, пережитых за день и паришь, паришь меж этих странных сияющих крупиц, с непониманием глядя на эту грешную землю, сплошь покрытую проблемами, конфликтами, глядишь на неё свысока и понимаешь, как всё это суетно, как смешна эта ежедневная однообразная существоваловка, состоящая из очереди за хлебом, бычков на подоконнике в подъезде, из давки по утрам в автобусе и ругани с особо глупыми окружающими. Глядишь и понимаешь как низко мы пали, мы, чья духовность и одарённость в своё время поражала Геродота и Ницше; уйдя, погрузившись с головой в эту ежедневную суматоху и бесцельную суету, забывая о нашем предназначении, о нашей цели на этой земле, отдавая предпочтение никчёмным мелочам. Причём нам даже в голову не приходит об искусственности происхождения эти самых мелочей и об их действии, направленном на разложение сознания. За ними нам нет дела более ни до чего.
Как много мыслей за одно мгновение посетило меня. Но одно я понял точно и твёрдо - чтобы это небо было таким же чистым и безмятежным, манящим и дарящим свободу, за него нужно бороться, за своё небо!!!

@темы: проза

20:38 

Под вдохновение..

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Гул стих и эхом раздаются крики…
Мир пал и крошится в руках великанов.
Я чувствовал конец, осталось пару вздохов,
И мы ушли, в поклоне кидая последние жесты.
Я растворяю в пустоте свою грусть
И со вздохом тебе говорю:
«Под какую музыку ты хотел бы умереть?»
А ты молчишь, и я не знаю
Мертв ты или всё ещё со мной.
И приложив ладонь кгруди твоей
Я убедился, что в тебе ещё трепещет сердце.
И тихо дышишь, намереваясь уйти во сне.
Улыбка…помнится, нас как-то в интервью спросили:
«Под какую музыку выушли бы из жизни?»
Под «Колыбель подсолнечника» - ответил я.
А ты отшутился, ведь это так похоже на тебя.
Но я помню, ты всё же одной жаркой ночью сказал:
«Умирать под хорошую музыку обидно,
А под плохую вдвойне несправедливо…»
Собираю остатки воли на улыбку, кто бы знал!
Дружба, счастье, любовь, и горящие желанием глаза,
И восторженные охи, - все это было с нами,
И охваченная светом сцена,
Все осталось там, позади…
И аплодисменты, и улыбки, всё теперь мчится мимо нас…
В плеере последняя батарейка, а мне так не хочется спешить…
Но, прижимая тебя в наш последний час,
Тихо шепчу: «Так под какую музыку ты хочешь умереть?»

@темы: проза

23:10 

и так бывает..

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
иногда Солнцу бывает обидно, что его
именем каждый день ласково
называют полпланеты
и оно загадочно заплывает за облака
и мечтает,
чтобы кто-нибудь
когда-нибудь
тоже назвал его своим солнцем....

@темы: проза

23:09 

Счастье...

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Что это у тебя в руке?
- Счастье.
- Почему такое маленькое?
- Оно только мое.Зато какое
лучистое и красивое.
- Да...Восхитительно!
- Хочешь кусочек?
- Наверное...
- Давай ладошку.Я поделюсь.
- Ой...оно такое теплое...
- Нравится?
- Очень...спасибо!
- Близким людям никогда не говорят
спасибо.
- Почему?
- Они всегда все понимают без
слов.По глазам.
- А чужие?
- Чужие говорят спасибо таким же
чужим.Прийдет время и ты поймешь.
- Знаешь...мне намного лучше,когда
счастье в руке...
- Так всегда бывает.
- А если я с кем-то поделюсь?
- У тебя прибавится твоего.
- Почему?
- Сам не знаю.Только потом оно
станет еще более теплым.
- А руки об него обжечь можно?
- Руки обжигают о зависть.О
счастье их обжечь нельзя.
- Знаешь...я знаю с кем поделиться
этим чудом.
- Я рад этому.
- Тогда...
- Именно,увидимся еще.Делись
им.Ведь так многим его не хватает.
Я делюсь им с тобой

@темы: проза

20:22 

Счастье...

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Быть счастливым, это когда запнулся в начале текста, а тебе подсказывают из зала.
Это "ладно, пойду домой", а все вдруг нахмурились ,замялись и ты остаешься.
Быть счастливым, это когда обнимаешь человека, не важно мама, брат,сестренка или любимый человек - а у него улыбка и глаза ярче любой звезды.
Быть счастливым это когда скажешь "проводи до остановки" - а провожают аж до вокзала.
Счастливый - это когда, понимаешь,что именно в эту секунду ты любишь все, и твоя любовь, тепло безгранично - ты СЧАСТЛИВ!
Быть счастливым, это в транспорте уступить место пожилому человеку и в ответ увидеть добрую улыбку.
Счастье идти с любимым человеком и глядя на чьего то ребенка, сказать: "А у нас тоже такие будут!".
Счастье это когда ты плачешь, но плачешь не от боли ,а от того что любимые люди рядом и с тобой.

@темы: проза

20:20 

Об одиночках

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
«Глупый ищет, как преодолеть одиночество, мудрый – находит, как насладиться им.» Одиночки очень любят себя и этим привлекают к себе внимание, они имеют центр в себе и знают, что им никто не поможет в депрессии или кризисе. Да, может им и помогут, что-то подскажут, но глобально они-одни. Они всегда одни, они всегда внутренне одни. У жены есть муж, у мужа есть жена, у друга есть друг, у брата брат, у
одиночки – только он сам. Одиночка всегда сильнее среднего человека. Он рассчитывает на себя, всегда и давно, и он уверен в себе. Он знает, что он может. Он многое
знает и много где бывал. Кто- то скажет, что это потому что он ищет другого человека, который поймет его. Может это и так. Одиночки нигде не чувствуют себя, как дома. Дом там, где он. Из одиночек выходят хорошие манипуляторы. У них нет обязанностей и привязанностей, они редко состоят в каких-то организациях. Художник, поэт, писатель, музыкант – вот наиболее часто встречающиеся профессии одиночек. У них много знакомых в самых неожиданных местах. Причём порой очень влиятельных. В них очень легко влюбиться.Они сами часто не знают, насколько они привлекают людей, так как всё время погружены в себя. Никогда не влюбляйтесь в одиночку. Играйте с ним(ней), дружите, общайтесь, но не влюбляйтесь. Новый город – новые возможности, новые грани жизни и познания себя. У них нет друзей. Зато у них есть другие одиночки. Два одиночки могут какое-то время быть вместе, и это даже можно назвать любовью, но через некоторое время они всё равно расстанутся. Они больше всего на свете ценят свободу. Для них это – как воздух. Они не могут без неё. Это уязвимое место одиночки. Отнимите у него свободу – можете забыть его. Дайте ему надежду на обретение свободы, и он свернёт горы. В остальном – они практически неуязвимы. Никто не знает, счастливы ли одиночки. Но такова их природа и никто не в силах изменить её, кроме их самих. Ещё раз. Это об одиночках, а не об одиноких. Одинокий – это когда ты никому не нужен, а одиночка – это когда тебе никто не нужен.

@темы: проза

19:13 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Свет мой зеркальце...
- Че?
- Что "че” ??!... Дослушай сперва! Свет мой зеркальце скажи, да всю правду...
- Не нарывалась бы ты на правду, бэйби. Мой тебе совет.
- Да ты дашь мне досказать или не дашь?! Да всю правду доложи - я ль на свете всех белее...
- Всех белее краски "Снежка" польского производства. Гыгы.
- (стиснув зубы) - Всех румяней и милее?!
- Ты точно правду сейчас хочешь?
- Да! Какой бы горькой она не была!
- Ты прекрас....
- Фуу-уух. Камень с души...
- Ты прекрасно сама все знаешь! Чего спрашиваешь, а?
- (надув губы) Ну скажиии!!
- Не скажу!
- Я вытру тебя. Хочешь?
- Конечно, вытрешь. Чтоб отпечатков не оставлять. Чтоб не подумали, что ты у зеркала самоутверждалась.
- А вот у меня колечко тут...
- Стырила где-то? Поздравляю.
- Принц подарил! Хамло ты, а не зеркало.
- Да ну? Фигассе. Принцы у нас, какие щедрые. Кому попало...
- Тихо!!! Я не досказала. Колечко с алмазом. Щас кто-то царапин не оберется. Или разрезан будет на маленькие квадратики! И на глобус поклеен! И на дискотеке из под потолка будет лучики пускать!! Гыгы.Глаз от лампы не отводить будет! Будешь говорить?
- Буду. Шантажистка... Чего говорить-то?
- Говори! Всю правду доложи! Я ль на свете...
- Окей. Ты прекрасна. Спору нет. Несмотря на прыщи. Хыыыы!! И усики пробиваются! Бугагагааа.… А накрашена-то как, накрашена!! Деревня Малые Битюги - красим в три слоя, чтоб дождем не пробивало и от солнца не выгорало! Гаааааа!!! А прическа... Хахаха! Держите меня семеро -разобьюсь щас!! Лондон, дождь - прически нету! Нью-Йорк, ветер -прически нету! Париж, снегопад - капюшон! А под капюшоном - прически нету! Хыыыы. Ваш парикмахер бросил свое дело и запел "Аллааааа, чтоделаешь, Аллааааааа."
- Заткнись!!!!!!!! Вот он алмазик!!! Другую правду говори!!!!
- Балиииннн. Ты прекрасна. Нет тебя красивей! Нету и все тут! Белей белил, румяней румян. Я в восторге!! И куда мужики смотрят?!
- Спасибо тебе, зеркальце. Спасибо. Ложись ко мне в сумочку. Будешь там спать-почивать…
- Твои подбородки считать.
- Че?
- Ниче-ниче! Я о своем. Тебе послышалось. Красота ты негуманоидная!
- Какая?
- Неземная красота, говорю. НЕ-ЗЕМ-НА-Я!!!

@темы: проза

19:35 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне...

@темы: Проза

18:45 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Когда ты хорошая — мир тебя не замечает,
но только ты выпустишь одну свою иголочку —
люди, которым на свете так нелепо спокойно существовать,
разом взрываются, оживают, бросаются…
Им так хочется сказать свое слово!
И вот… Ты — в центре всеобщего внимания,
раскритикованная, но известная…
Вот она — цена популярности

@темы: проза

18:42 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Почти все держатся за прошлое.
А время продолжает идти мерным шагом, бежать лететь.
Ему некогда оборачиваться назад.

Вот мы идем с ним в ногу…
А вот на секунду обернулись назад…
и теперь так трудно догнать…

Прошлое — это чужой мир… там все по-другому…
Что-то в жизни происходит, приходит и уходит…
И все в жизни временно…
И это-вечно……

@темы: проза

Phantom House

главная