• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: проза (список заголовков)
18:36 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Близится промозглый ноябрь-мой старинный собутыльник
И всё явственнее чувствуется запах вина и слышится хриплый голос аккордеона
Я буду сидеть за столиком в кафе и пить, думать, писать стихи и письма
Одна. Да, одна.
А что? Неплохо. Быть холодной, недосягаемой, просветлённо-печальной
Быть собой
И не надо никого. Вот ещё, голову всякой чушью забивать
Так только, разрешить себе всплакнуть среди ночи, но не более
Я говорю, что счастлива. Говорю, что привыкла. Говорю, что грустно и пусто.
А на самом деле, мне никак. Глубоко безразлично.
Да будет так.
В такт блюзу сердце, дождь и стук каблуков
Длинные ресницы и слегка надутые губы
Всё правильно
Все идеально.

@темы: проза

18:32 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Вас никогда не пугало слово «поздно»?
Мне кажется, оно ещё сильнее, чем слово «никогда».
«Никогда» - значит, что шанса просто нет.
А «поздно» - значит, что шанс упущен.

@темы: проза

18:24 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Мир, собственно, совсем лишен логики.
Влюбляешься — и тебя не любят. Влюбляются в тебя — не любишь ты.
Как правило, отличники работают на бывших троечников.
Дядя Вася в детстве хотел стать поэтом, а теперь каждый вечер валяется возле своего подъезда. Нет в этом поэзии.
Всегда хочется большего, но как только теряешь что-либо, начинаешь сожалеть и умолять Господа, чтобы он всё вернул, как было.
Даже самые убежденные атеисты молятся во время кораблекрушения.
Людей сначала учат говорить, потом — молчать. Также и с враньем.
Режут и бьют из-за денег, которые сами и выдумали.
Все пытаются сделать вид, что чем-то заняты и ничего не делают.

Появляется чувство, что все истины и законы — они только на бумаге.

@темы: проза

18:07 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Чашу терпения всегда что-то испытывает. Мы терпим, терпим, терпим… А потом мелочи уже кажутся огромными камнями, которые падают в «чашу терпения»… а потом оп! и она начинает переливаться… И даже куски сладкого сахара-рафинада могут показаться нам чем-то «слишком» для горького кофе. И тогда… остаётся только лишь выплеснуть эту чашу с горьким (кофе) терпением кому-то в лицо… Чтоб тихонько извиниться… и начать заполнять ее снова…

@темы: Проза

18:04 

lock Доступ к записи ограничен

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
17:55 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Я поняла, что невозможно заставить кого-то любить себя. Все, что я могу сделать — это быть человеком, достойным любви. Остальное зависит от других.
Я поняла, что требуются годы, чтобы завоевать доверие, и всего лишь секунды, чтобы его уничтожить.
Я поняла, что не нужно сравнивать себя с другими, но нужно сравнивать себя с идеалом, который я сама для себя определила.
Я поняла, что важно не то, что случается с людьми, а то, как они к этому относятся.
Я поняла, что могу продолжать идти гораздо дольше даже после того, как сказала, что больше не могу.
Я поняла, что мы несем ответственность за то, что мы делаем. Неважно, что мы при этом чувствуем.
Я поняла, что должна контролировать свое поведение. Или оно будет контролировать меня.
Я поняла, что иногда люди, которые, как тебе кажется, должны прогнать тебя, когда тебе плохо, окажутся теми, кто протянет руку и поможет подняться.
Я поняла, что когда я злюсь, я имею право злиться, но я не имею права быть жестокой.
Я поняла, что когда мои друзья ссорятся, я вынуждена стать на чью-то сторону, даже если мне этого не хочется.
Я поняла, что сколько бы ни было у меня друзей, бывают времена, когда они больше всего нужны, но их нет рядом.
Я поняла, что наша жизнь может измениться за считанные часы благодаря людям, которые даже не знают о нашем существовании.
Я поняла, что не стоит так отчаянно стремиться раскрыть секрет. Это может изменить всю твою жизнь.
Я поняла, что два человека могут смотреть на одну и ту же вещь и видеть совершенно противоположное.
Я поняла, что слово, написанное или произнесённое, может причинить эмоциональную боль.
Я поняла, что грамоты на стенах ещё не говорят о том, что ты хороший человек.
Я поняла, что трудно провести черту между тем, чтобы не причинять боль людям и тем, чтобы отстоять то, во что я верю.

@темы: Проза

17:51 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Быть единственной не получится: ведь не я первая, не я последняя…
Быть лучшей не смогу: слишком много у меня недостатков…
Быть неповторимой не выйдет: неизвестно, какая была до меня и чем тебя очаровывала…
Быть заботливой не смогу: я- эгоистка, и этим всё сказано…
Быть ангелом нет смысла: слишком чёрные крылья растут за спиной…

@темы: Проза

17:50 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
У нас нет имен, вместо них — ники. У нас нет возраста и пола. Голоса тоже нет. Как нет и эмоций, их заменил десяток банальных смайликов. Взамен лица — аватар. Мы не читаем книги, а просматриваем текстовые файлы. Не цитируем наизусть любимых поэтов, а вставляем результат поиска гугла по ключевой фразе, которую смогли запомнить. Походы на концерты заменил искусственный звук с урезанными частотами, не воспринимаемыми нами. Вместо фотографий — матрица 32-х битных точек. Вместо встреч — сходки. Вместо поцелуев — «чмоки». Вместо любви в сердце — записи, где-то в хистори…

@темы: проза

17:47 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Зачем терпеливо собирать обломки, склеивать их, а потом говорить себе, что починенная вещь ничуть не хуже новой?!. Что разбито, то разбито…
Уж лучше вспоминать о том, как это выглядело, когда было целым, чем склеить, а потом до конца жизни лицезреть трещины.

@темы: проза

17:37 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
Ты мог бы стать для меня книгой. Я бы читала тебя, жила судьбою твоих героев, искала бы их правды и мечтала их мечтами… твоими мечтами…
Ты мог бы стать для меня миром… Я бы открывала тебя, познавала, радовалась, восхищалась, удивляясь каждому мигу, проведенному с тобой…
Ты мог бы стать для меня Ангелом. Я бы чувствовала тебя, примеряла твои крылья, целовала в закрытые глаза, дарила чудеса, улыбалась бы каждому слову и заботилась…
Ты мог бы стать для меня Демоном. Я бы боялась тебя, ломала голову над твоими недомолвками, грезила бы тобой, смотрела бы в твои глаза, пытаясь тебя разглядеть…
Ты бы мог стать для меня Учителем. Я бы слушала тебя, задавала вопросы, получала бы ответы, и задавала бы новые, я бы считала твои слова правдой и не сомневалась бы в твоих суждениях… со временем думая так же…
Ты мог бы стать для меня сном. Я бы ждала тебя каждую ночь… записывала тебя в блокноты, складывая в сказки, придумывала новые образы, рисовала тебя и всерьез бы думала, что ты яркий… и похож на акварель…
Ты мог бы стать кем угодно… но я предпочла, чтобы тебя не было в моей жизни…

@темы: Проза

02:36 

Демон поселяется там, где развалины души покидает последний ангел.
У нее были крылья. А он не знал, вернее не хотел верить.
Она умела летать. А он и знать об этом не хотел. Спуская ее каждое утро с лиловых облаков, он говорил:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не умеешь летать.
А она не обижалась. И снова улетала. Бродила одиноко по облакам, бросала солнце как мяч. Ловила мечты людей и играла ими словно песком, пропуская их сквозь нежные пальцы.
Но приходил он. Он был старше ее, он не умел летать. Он находил ее, потому что у него были связи.
Она убегала от него, игриво смеясь и окунаясь в очередное облако. А ему стоило щелкнуть пальцами, как две большие, хищные птицы, останавливали ее.
У нее была детская душа. Она любила полевые ромашки. Он находил тону ромашек. Осыпая ее с ног до головы.
Но она не смеялась.
Она смотрела на них. Крупные, садовые, бездушные цветы веяли холодом также как и он.
Она была ветром. Каждую ночь летела она к звездам, отправляя им воздушные поцелуи.
Звезды сплетали ей венок и предлагали остаться с ними.
Но приходил он.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не ветер, - говорил он.
Она любила дождь.
Она пробиралась сквозь капли, к самому сердцу дождя. Она была радугой.
Она рисовала ее цвета, окуная кисть в лужи. Она рисовала город.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не радуга, – говорил он.
У нее было сердце поэта. Она подбрасывала его в облака и окунала в воду. Она любила поэзию…
- Не выдумывай, глупышка, – говорил он. – Ты не поэт.
Она любила рисовать.
Окунет как-то кисть в акварель и нарисует закат.
Потом подарит его людям. Но приходил он:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не художник.
Однажды она улетела. Улетела навсегда.
Оставив крылья. А может, ушла. Босиком, собирая ромашки и вплетая их в волосы.
Он остался один…
Он брал ее кисти и пробовал рисовать закат. «Я не художник», - подумал он.
Он пробовал писать стихи. Рвал бумагу и думал: «Нет, я не поэт».
Он рвал ромашки, смотрел на звезды, раскрашивал радугу, окуная кисть в лужи.
Ходил по лиловым облакам.
Потом взял ее крылья.
Встал на самое высокое облако.
Рванулся вниз.
«Я не умею летать», - подумал он.

@темы: проза

Phantom House

главная